Il y a des mots qui dorment

au fond des chambres sous le papier peint

entre la dernière page du livre et la couverture

comme les ombres des lampes sur le mur

il y a des mots qui s'entrouvrent

avec le glissement des rideaux

des gestes d'homme simples et généreux

l'éclatement d'un fruit gorgé de soleil

Des mots qui jaillissent à tire d'aile

oiseaux de lumière et de rire

entre les arbres écarquillés

Des mots qui blessent comme des armes

mots de guerre mots de révolte mots de banlieue

éclats aiguisés du mal de vivre

il y a des mots qui mentent d'autres qui réconcilient

tant de mots inutiles que l'on emprunte au silence

des mots gris que l'on enlève au jour

et qui meurent fatigués d'avoir mal vécu

Des mots aussi lancés vers le ciel

qui laissent leur sillage longtemps

après l'arrivée de l'ombre.

* * *

Douée d‘une écriture proche de celle de Rousselot « cette odeur de pain tranché… les carreaux de la nappe », Véronique Joyaux « dit l’humain avec ses muscles et sa tripaille » (Chambelland). Sa poésie douce-amère mais sans autoflagellation, apprêtée, mais sans afféterie est traversée par des vols d’oiseaux (grives, milans, la mer, image innée ?), les vagues (à l’âme) y sont en surimpression, comme autant de rais, de traits plus ou moins lumineux. Poésie légère entre ciel et mer, entre feu (l’amour), et eau (la mort) striée de cris d’enfants, de mouettes, d’orage (Imagerie et imaginaire déconcertants). Véronique Joyaux chante l’être au monde a capella, ses lèvres savamment agencées émeuvent le lecteur, comme ces lèvres ouvertes qui hésitent entre rire et cri. Une écriture / chant qui succombe parfois au classicisme (en alexandrins, SVP !), doublée d’envolées lyriques ou nostalgiques. Moins sombre qu’une Lalande, moins sensuelle que de Burine, mais plus âpre que Bohi et plus directe que Valérie Rouzeau (pour la situer dans le Paff – paysage artistique féminin français), Véronique Joyaux est une femme de l’ÊTRE à qui il ne suffit pas de la VOIR.

Revue DIÉRÈSE-N°32-Printemps 2006